Без заголовка

Наверное, это все же не стихотворение, а именно песня. Так что не буду я размещать это в комьюнити "Стихи"...

Булат Окуджава

Музыкант

Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то, чтоб любопытствовал, я по небу летел,
Я не то, чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.
        Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
        Из какой-то там фантазии, которой он служил.
        Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
        А чего с ней церемониться, чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь,
И вселяет в нас надежды, остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
        Счастлив тот, чей век недолог, пальцы злы, смычок остер -
        Музыкант, соорудивший из души моей костер.
        А душа, уж это точно, ежели обожжена,
        Справедливей, милосерднее и праведней она.